Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une vieille chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés
À Genève, en l’an 2185, la limite entre pratique et perception avait défunt depuis des générations. Dans un laboratoire situé par-dessous la surface du lac, une scientifique professionnelle en neuro-optique développa un machine unique : un bombe en mesure de synchroniser ses reflets avec les impulsions nerveuses de celui ou ceux qui le reg
Lorsque la chamane allumait le pétard, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La sentiment bleue naissait délicatement, de façon identique à un conscience gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dess
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement poésie son manufacture, son journal roulé marqué par le associé. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mais
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, enrichissant chaque réverbère en une éclairage diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son atelier, un horloger travaillait à la éclaircissement tremblante d’une lampe à huile, appareillant les engrenages divins d’une montre à gousset qu’il n’avait jam